« il n’y aurait plus de visage – l’os a craqué fissuré la nuit y mêlant son ombre claire au creux des mains –
à peine saisi le temps d’un geste décomposé vif qui glisse entre les plis des feuilles et des peaux »
« il n’y aurait plus de visage – l’os a craqué fissuré la nuit y mêlant son ombre claire au creux des mains –
à peine saisi le temps d’un geste décomposé vif qui glisse entre les plis des feuilles et des peaux »
Thiria Vinçon 